Не звоните - она умерла.
Стала пылью прибрежных дорог.
Всю любовь с собой забрала,
Ту, что он ощутить не смог.
Не пишите - здесь нет адресов,
Значит, нет и смысла писать.
Здесь лишь дни из цветных лепестков,
И небес бесконечная гладь.
Не ищите, её больше нет.
Она стала оттенком весны,
Одиночеством белых комет...
Она там - где сбываются сны.
Litofaniya