Это белая засуха сонных равнин ,
Она льется , как красные строчки заката .
Он не знает , что мною все так же любим -
Как столетье назад , как вчера , как когда - то .
Он не знает , что солнце еще не зашло ,
Что дожди не спустились с холодного неба .
Он не знает , что мне здесь все так же тепло -
Среди нашего старого черного снега .
Рассказать ли ему , как любуюсь мечтой ,
Что растаяла льдом , покидая вершины
Горных круч , где летаю , питая собой
Их обрывы и тропы , свои годовщины ?
Передать ли по ветру ту нежную дрожь ,
Что впитала пустыня последнего взгляда ,
Шорох леса , что умер , сражаясь за ложь ,
Передать – или , может быть , все же не надо ?
Этот ветер принес бы ему голоса
Всех цветов – небылиц , что взрастила природа ,
Свет всех звезд и комет , всех полей , где роса
Остается всегда – так решила погода .
Он бы поднял свой взгляд , посмотрел в небеса ,
Сделал вдох и на миг одиночество скинул .
И забыл бы меня . И мои голоса .
И наш вечный закат . Так решили равнины .
ПРАВДА
pravdavmoskve.diary.ru/